للمطر طريقة غريبة في استدراج مشاعري، حتى إنّني أجدني أكتب ما لا أعرف كيف أشعر به!

لعلَّ بعض أمانينا ليست ما نحب، بل ما نتوهم أننا سنصبح عليه إن تحققت.

أودّ من المطر أن يغسل ذاكرتي..
العطب كلّه منها.

يعرفك الانتظار..
بل يحفظك!
أنت الذي إذا جاء ما تمنّيت،
ارتبكت؛ حتى نسيتَ كيف تستقبله.

حظيت بقراءة "كتيب"
أقل ما يقال عنه أنه "رائع"..
وأقرب ما يقال عنه أنه "دافئ".

فتحتُ مستودع الصور..
ولم أقصد استدعاء الغياب!

إنني أمقت شعور الكره..
أجده يميت بصاحبه!
ولستُ ممن يحبون الجميع، بالطبع..
لكنني لا أمنح انتباهي بسهولة،
وأُجيد التجاهل؛
وأُجيد أكثر أن أجهلَك،
مهما كنتُ أعرفك.

كان الأمر أشبه بحريقٍ بجانب بحيرة؛
كلُّ هذا الماء، ولا شيء يُطفئه!

أمس قلتلكم إني قريت كتيب واو!✨️

جاء اليوم الذي سنستدل به♥️🙂‍↔️..

الحياة في أسبوع…
سبعة أيام، وسبعة نصوص فقط.

فكرة وتصميم وكتابة: ريفال العتيبي.
الحقوق محفوظة لقناة: مِـدادُ القلب.

أطلقت عليه تُحفة المتحف!😔♥️

أودّ لو أخبرك
أنك العنوان الصائب؛
لكنك أصبتني هنا..

في موضعٍ لا حياة بعده.

أنا مع أن "تصل متأخرًا خيرٌ من ألّا تصل"..
وأيضًا،
مع أن تقدم "وردةً خيرٌ من أن تضعها يومًا على القبر."

بالطبع أنا هنا.. حيرتك!

لكنني أعرف جيدًا أن للأشياء مواسمها؛
فليس كل ما يصلح اليوم يصلح بعد سنة، وليس كلُّ ما نرجوه الآن سنظل نرجوه إلى الأبد..

هناك حزنٌ لا يحتمل أن نؤجل مواساته، وخوف لا تكفيه الطمأنينة بعد أن ينقضي، وأيامٌ لو وجدتَنا فيها، لربما غيّرت فينا أشياء كثيرة..

لكنك حين تتأخر، لا تجدنا دائمًا في المكان الذي تركتنا فيه؛
فقد نكون تجاوزنا ما تمنّينا أن تُعيننا عليه، أو اعتدنا غياب ما انتظرناه منك، أو فقدنا القدرة على الفرح به كما كنّا سنفعل لو جاء في موعده..

ولذلك، لا أظنّ أن كلَّ وصولٍ متأخرٍ خسارة،
لكنني أعرف أن بعض الأشياء تفقد أجمل ما فيها حين لا تأتي في فصلها.

كنت أصل في الدقيقة ستين!
هكذا..
لا أنا غادرت،
ولا وصلت بما يكفي لأبقى.

أخاف الكثير من الأشياء..
لكن لديّ ما يكفي من الشجاعة
لأعترف أنني خائفة،
وأمضي.

أخبرني أحدهم ذات مرة..
أنني أستحق أن يفوته العالم، ولا يفوته الوقوف بجانبي..

لم أفهم يومها..
أن العرج قد يسكن قلبًا!

أحب رسائل خط اليد..
وأظن أن في الأمر شيئًا يتجاوز الحنين.

تُغريني فكرة أن أحدهم أمسك قلمًا،
واختار ورقةً،
ثم منحني من وقته ما يكفي ليترك أثرًا لا يشبه سواه..

أحبّ الحروف التي تتعثر في منتصف الكلمة،
والسطر الذي يميل قليلًا،
والكلمة التي كُتبت فوق أخرى..
كأنّ للورق ذاكرةً صغيرة، تحفظ ما حاول صاحبها إخفاءه.

في الرسائل المكتوبة،
لا تصلني الكلمات وحدها؛
تصلني هيئة اللحظة التي وُلدت فيها،
شيءٌ من تردد صاحبها،
ومن عجلته،
وربما من ابتسامته! التي لم أرها..

وأفكّر أحيانًا..
كم من شعورٍ مرّ بقلب الإنسان، ثم لم يجد طريقه إلى الحروف؟
وكم من كلمةٍ كتبها،
ثم محاها،
ولم يعرف أحد أنها كانت هنا!

أحب رسائل خط اليد..
لأنها تُبقي الاحتمالات حيّة،
ولأنني كلما انتهيت من قراءتها،
شعرتُ أن ثمة شيئًا
لم يُكتب بعد.

أدركتُ أن المربع ليس شكلًا هندسيًا فحسب؛
أحيانًا يكون عقلًا يتسع لرأسٍ كامل!

♥️!

هذا أبي..
رجلٌ يعرف كيف يطير،
ولم يخبرني أن الأرض ستبدو موحشةً إلى هذا الحدّ حين يرحل.

منذ غيابه، وأنا أتعلم أشياء لم أطلب تعلمها؛
كيف أبتلع الخبر السعيد حين لا أجد من أركض إليه،
كيف أمر على الأيام الثقيلة دون أن أقول.. أريد أبي،
وكيف أعود من كل مكانٍ إلى ذلك الفراغ نفسه..
أحيانًا، أشتاق إليه بطريقةٍ لا تشبه البكاء.

أشتهيه في التفاصيل الصغيرة..
في فنجان شايٍ بالنعناع،
في كتابٍ أود أن أناقشه فيه،
وفي جملةٍ أكتبها ثم أتوقف عندها طويلًا،
لأنني أعرف مَن كنتُ أريد أن يقرأها أولًا.

لقد كبرت،
وصرتُ أملك من الكلمات ما يكفي لأحكي عن أشياء كثيرة،
لكنني ما زلتُ عاجزةً عن كتابة جملةٍ واحدة
تشرح لي كيف يصبح الإنسان يتيمًا
وهو يحمل في ذاكرته كلّ هذا الأب.