Всё потеряешь, не сомневайся,
Закончится то, что считаешь счастьем.

Помни свои достижения,
Но однажды они станут бременем.
Уничтожь желания,
Полюби боль, страх, отчаяние.

Это не падение ниже,
Это новая смелая жизнь.
Разденься, будь голым,
Смешным, тупым, побеждённым.

Радуйся, когда плюют в спину,
Взращивай наглость, гордыню.
Потеряв всё, обретешь себя.
Убей мечту, влюбись в грязь!

@ustarhaglaza

Я редактору нёс рукопИсь.
Вроде взял, говорит, заебись!
Завтра ставим в тираж!
Кэш и роялти ваш.
Заработал. И нахуй катись.

Как тут мат-то не употреблять?
За бабло, как последняя блядь,
Не по зову души,
А за жирный бакшиш
На заказ хуету стал писать.

Пропивая потом гонорар,
Обоссав клумбу и тротуар,
Вывод сделал простой,
Что не смог бы Толстой
Описать столь ебучий нуар.

Проза жизни вам, блядь, не роман.
Не в формате — пустует карман.
Ни въебать, ни поесть.
Ни, бля, даму отвесть
Раз в приличный, ебать, ресторан!

Про кино, про прививки манту,
Кто и где наводил суету,
Я пишу по утру.
Строго в домене ру.
Хуету, хуету, хуету...

Федя Треморр

Этот город пропитан ядами.
В этом городе пыль смешана с ромом.
Этот город пронзает взглядами —
лиц, бегущих из стен дурдома.

Бесконечны стройки, офисы, магазины.
Этот город был раньше таким знакомым.
В настоящем лишь клетки бетона с резиной
Я теперь не зову этот город домом.

30+ это молодость или резкая старость?
Я, увы, совсем не знаю ответа.
От меня ничего почти не осталось.
Ни поэта, ни тени, ни даже света.

И повсюду, куда ни глянь: темнота одна, ложь, да пьянь.
Этот город как пешка в чужой игре.
Этот город как пленник в адовой мгле.

И с глазами ребёнка больного
он смиренно так ждёт иного.
Только будет ли? Вот вопрос...
Он скулит как бездомный пес.

В этом городе кладбища из живых.
Мёртвому дела нет до всей этой серости.
И ни сил, ни какой-либо смелости
Исцелять сотни улиц больных.

Этот город пропитан ядами
В этом городе пыль смешана с ромом.
Этот город пронзает взглядами
лиц, бегущих из стен дурдома.

Димон Покемон

Огонь во тьме
Знакомый привкус желчи
Та вонь во мне
Солёно, страшно, я помечен

Я вечно разный
Мой прикус, мозг, удары
Я вечно грязный
Я течно, спазмом
Катаюсь
В масле
Класс. Школа. Фикус

Стенанье грёз
Заклание
Ваш клан
Не перенёс
Моих посланий
Горьких слёз
И ярких звёзд
В старании
Нет правды
Перенос
Теперь
Мой нос
Не чует гниль
В бою поэзии
И проз
Стенает быль
Стирает в пыль
Хохочет босс
Пророчит
Свой гешефт
И дрочит
На фар-райт
В углу окна
Хуйлу внемля
Пока сдыхает
Весь фар-лефт
Мой пусси райот
Герман Греф
Сожрёт, плюя
Лелея грех

Тиха аллея
Тиха Я

Я вечно разная
Мой прикус, мозг, удары
Моя развязная стезя
И моя грязная отара
Не привлечёт, боюсь, тебя
Всё в бухучёт или на нары
Я с ног валюсь, стараясь стать
Той, кто, подняв лихую рать
Под песнь таёжную любую
Своей любви росток храня
Свой некорректный лик тая
И безнадёжно Бога всуе
Всё поминая под вино
Валяясь, будучи в говно
На пыльном и обоссанном матрасе
Всё ж скажет, убежав от снов
Умывшись сном, иль на воскресной массе,
Пусть мажет сильно, и пусть вонь от всех голов,
«Спасибо. Можешь позабыть о Васе».

Вася Нихуясе
@vasyavasyan

БОЛЕРО ВОРОНА

Взмахом крыла накроет мир тенью, спасёт от солнца.
Хриплым карканьем заткнёт уши, избавит от шума.
Слепо посмотрит — заберёт всё, что несносно.
Я соглашусь, дважды не надо мне думать.
Ворон мостится на крыше автомобиля.
Ворон терпеливо ждёт у подъезда.
От его темноты в глазах зарябило.
Скок-поскок — мечется по насесту.
Поправляю лямки рюкзака, выдыхаю усталость.
До нового витка сансары немного осталось.
Вон, уже гудят многоножки заторов.
Старый плейлист зияет дырами от бесконечных повторов.
Ударюсь оземь, стану, как и ты, вольной птицей,
Хоть мы не в сказке, но получится в пляс пуститься.
Под гудение проводов, по которым течёт любовь:
Чистая, без помех, светлая скорбь.
Но...
Давай лучше за край бытия посмотрим.
Полюбуемся восходом пёстрым,
А потом он польётся по кровлям.
Утро проникает в грудь ножом острым.
Ворон, ворон, давай же попляшем.
Но потом — как избавимся от жизни макияжа.
Сейчас нашёл лаз, стал сильным и храбрым.
Пока не готов идти в данс макабр.

стань ветром, максим
@tuchankadance

Спросонья
Разглядываю плитку
На потолке
На столе вчерашнее
Стылое хрючево
Тоналкой замазываю
На лице синяки
Крашу губы
По-блядски красной
Губной помадой
В Пятерочке
Люди толпятся
У кассы
Пропустите
У меня в руках
Лишь одна
Бутылка водки
Прошли времена
Когда нужно показывать
Паспорт
Я ухожу
Мне ничего не нужно

Синий винстон

Человек с похорон | Марк Обнорский

Смерть и следующая за ней скорбь — устоявшийся за многолетнюю человеческую историю ритуал. Нитями горя на этом конце управляет некто незаметный, невидимый, но каждому знакомый.

Публикуем рассказ «Человек с похорон» Марка Обнорского.

Читайте здесь

Примерное время чтения — 4 минуты.

#авторское #рассказыРД #современнаяпроза

Сижу за решёткой цифрового пространства.
Вскормлённый запретом погрязшего в рабстве.
Армейский товарищ писал мне «Привет!»
У меня сообщений толком-то нет.
Мне мама прислала артикул товара,
сказала, носочки продаются за даром.
А мне не пришло, забыл, пропустил.
Мама, я ищу обходные пути.
Бабуля прислала открыточку мне,
что я лучший, любимый в семье.
Бабуль, извини, не прочёл.
Не положил я деньги на счёт.
А папа прислал мотоблок,
теперь с огородом управимся в срок.
Будет расти морковь и картошка.
Пап, я не вижу, не грузит немножко.
На работе мне пишет начальник:
«Уволен, и верни шестигранник!»
Но об этом я вовсе не курсе,
снова работать прусь я.
Хозяйка квартиры мне пишет сейчас,
что в доме проходит проверку наш газ.
И об этом не знаю я тоже,
мёрзну, кайфую на ложе.
Возможно, до меня не доходит.
Хотя говорят, отправили, вроде.
Видимо, сонмы интернет-аномалий
мегабиты отпустят, наверное, едва ли.
Послушай, не плачь и не лей ни слезинки.
Народ, не скучай, и просто звони, по старинке.
Может, чем помогу,
если на соты не будет табу.

Шалопай
@sh4l0pai

Обществу всего двадцать лет,
Ни больше ни меньше в общем-то.
Свежий лук и засохший хлеб,
Чтобы морду подольше корчило.

И пока в однокомнатных льёт
Из под крана вода с пластмассою,
Новым Нилом разливается гнёт,
Глубоко свои корни затаскивая.

Молодёжь не пускают в метро
Торговать и махать газетами
А история — полотно,
В основном наземно-ракетное.

@trucklle

Тройка полос на трико

Полночь орудует в городе.
Толпами бродят по площади
В розовом гопники.
Ор и наркотики.
Норов и гонор от Дацика с Громовой.
Новый тип поросли.
Тройка полос на трико нарисована солью,
Тон с хрипотцою.
Первые в топе барыги и блогеры,
Морген с Милохиным.
Кока весомей, чем Гоголь,
А Бойка — чем Оруэлл.
Проповедь бросьте глаголить высокую.
Громкие строки отброшены в сторону.
— Опиум сколько народу обходится ?
— Сколько Биткойнов стоимость в розницу?
Бог с Патриархом уж больше не модные.
Падре и Поп даже в пост не способные
сотни просмотров за пост заработать.
Это позор нашпигованный вздором.
Просим лишь голые попы огромные,
Золото, РолсРойс и Ролекс с Айфоном,
А не каноны богов или нормы, что хором одобрены обществом рОдным.

Шар земной — стоп.
Погоди.
Я обязан сойти.

Артемий Ë

Сердце стонет как ранетка,
Солнца блин роняет блик.
Ощущаю каждой клеткой,
Что любви во мне впритык.

Запишу свой сон поганый:
Там про ласку и костëр,
Про свободу, про капканы
И про чистоту озëр.

Сохраню свой сон поганый:
Там про воркованье птиц,
Я пишу восьмой «верданой»,
Сыплю мелких букв на лист.

Слизь стыда оближет ноги,
Поскользнусь и грохнусь — пусть,
Жизнь добра — дает уроки,
Я на них не тороплюсь

Ангелина Смска
@smsska

Помнишь,

Как мы бегали вдвоём с тобой на Красной,
Создавая общий диссонанс?
Как седая бабка в сарафане
Молча раздавала реверанс.

Рядом — бесконечные две цифры:
Трёшка под небесным этажом,
Меж домов висящие ботинки,
Маленький пакетик с анашой.

У подъезда зуб молочный выбил —
Камень на предательской плите.
Похороны устраивали жабе:
Закопали, но не помню где.

Дом малютки рос по руку слева,
Извлекались звуки из стручков.
Ист. музей работник — тётя Лена —
Нас водила в баню без трусов.

Пролечу у синего Турала,
В том ларьке водились чурбаны.
Килограмм муки одна шалава
Продала с личинками внутри.

Я ношу два яблока в кармане
И уже не помню ни черта.
Я хочу домой.
Обратно.
К маме.
ТЧК

Автор: Анна Гадина
@annagadina

Полон временем живот,
время в животе живёт,
то надуется, как шар,
а, то сдуется, как шрам.
И на этом шраме
холмики с цветами.
Тут подснежники растут,
из-под снега тут как тут.
Позже — одуванчики,
жёлтые, как зайчики.
Дождь пройдёт и будет пруд,
смерть придёт и будет труп,
а война погубит
миллионы судеб.

Андрей Рассказов

Мне приснилось как маленький мальчик
Шел по улице летним днём
В кулачке зажимая сдачу
Из киоска, что был за углом
А подмышкой — буханка хлеба
С теплой корочкой, прям из печи
Над Москвою — чистое небо
И погода на радость души

Вдруг его окружили люди
Депутаты, охранники, СМИ
И ещё вместе с ними Путин
Президент нашей славной страны
Улыбаясь, он вдруг наклонился
Прямо к мальчику, майку задрал
И губами он жадно впился
Прямо в пузико пацана

Репортёры включили запись,
Депутаты спустили штаны
И смотрели, как в брюхо впивались
Губы лидера нашей страны
Бледный мальчик, теряя силы
Уронил монетки и хлеб
А чиновники жадно дрочили
На растленный его силуэт

Через пять минут все завершилось
Депутаты надели штаны
Бледный мальчик упал без силы
Возле ног президента страны
Путин выпил его без остатка
Булку хлеба поднял с земли
И раздал по куску депутатам
Горсть монеток — охране и СМИ

День спустя по ТВ передача:
Добрый Путин ребенка обнял
В это время мать мальчика плачет
Тело бледное хороня.

Я проснулся, уткнулся взглядом
Во печальные лики икон
Успокоился — это неправда
Это просто дурацкий сон

Сын Человеческий