‏بالأمس، رسمت زهورًا بلون الطين، بعدها زرعت نفسي في التراب.
‏- أخر رسائل فان جوخ.

‏لو أنني تأخرت في الفهم، لو أنني خدعت عقلي وجعلته يظن أن هناك مكيدةٌ ما، وأن الإنسان لا زال موجود في داخلنا، لكنني فهمت كل شيء مبكرًا، وهذه هي الكارثة.

‏المسكين الحقيقي هو اللي ما جرّب يجري تحت المطر، وما حسّ بفرحة لأعمق خلية جوّاه.

أحياناً تقدر تتكلم من دون ماتستخدم ولاحرف.

‏"قال جاني بعد يومين، يبكي لي بدمع العين، يشكي من حُب جديد، يحكي و أنا ناري تقيد، و سمعتُه و فكري شريد، و سكت و قلبي شهيد".

‏" و أنا اللي كُنتِ فاكره إنُه هيشتكي من بُعدي، فاجأني بقصة ثانية، ضيّعت الحلم الوردي".

‏”كنت أعتقد بأن أمي تصنع الأكل الذي أحبه ، ولكن اكتشفت أنني أحب اﻷكل الذي تصنعه أمي.”

أحدهم ليس حبيبا لـي .
ولكن احرجنـي باهتمامه فاصبحت افتقده.

‏ومما لا مجال للشّك فيه، شاعر البيانو هو شوپان.

"مَاذا أقولُ له لو جاء يسألني!".