я знаю, как ты любишь дождь,
и как ты любишь сон в осеннюю погоду.
знаю, что нет планов на февраль,
и знаю, что ты нахуй шлешь любую моду.

может знаю мелкие детали,
может знаю твой характер сложный…
в этом высере нет никакой морали —
ты всему миру противоположный.

закрыт не хуже моны лизы в местном лувре,
а нарисован ты был мной.
сердце каждого пронзил ты пулей,
но первым был нарушен мой покой.

два незнакомца,
авторы друг друга.
авторы поэмы затяжной...
снова порваны гитары струны.
иди поспи уже, герой.

разбей мое сердце, по-немногу
на мелкие осколки.
сломай меня,
внушая жить.
зароди эту чертову тревогу.
твои садистские намерения
так помогают мне уснуть.
во снах увидеть очень яркий,
черный, почему-то
луч.
посветит в глаза и их не станет.
посветит в душу, она умрет.
посветит в сердце, оно восстанет,
сердце запоет, но
оно лишь иллюзия.
не удивительно.
я проснулся.
вот и ты,
моя диффузия.

я прощу тебя только зимой.
когда снег навалится на наши крыши.
ты уйдешь от меня летом,
оставив за собой пожар.

вернешься ты осенью,
уже теплее одета,
а пепел, оставленный тобой
давно унесен жутким ветром.

ты снова уйдешь.
и снова зима.
теперь не одет уже я.
мою кожу ты не согрела…
но подожгла.

многовато боли для такого молодого.
многовато сна уснувшему давно.
как мне научиться уже наконец,
чувствовать что-то, кроме соли?
вроде бы все хорошо,
но мир вокруг весь рушится.
твоя кожа, наверное, как шелк..
жаль только, не могу дотронуться.

этот канал превратился в сборник моих стихов, ладно

"Кому нужно прошлое, думала я, как всякий ребенок. Я не предполагала, что прошлому могу быть нужна я"

Наши чашки опустели.
День опустел

вы все мертвы.
сыграем вальс?
ну кто сказал: "Не место музыкантам среди трупов"?
ноты поглотят тела на сцене,
внутри чьего-то тела воткнута струна.

запечатлю на фотографии,
прочту я ваши жизни,
и нарисую грязью на стене.

а смысл вообще верить творчеству,
если оно убьет нас всех?

Почему я не там, где ты.
"Мне нравится видеть, как люди встречаются, может, это и глупо, что тут скажешь, нравится, как люди бегут навстречу друг другу, нравятся поцелуи и слезы, нравится нетерпение, рты, которые не могут наговориться, уши, которые не могут наслушаться, глаза которые не могут вобрать в себя все перемены сразу, нравятся объятия, воссоединения, конец тоски. Я стараюсь не думать о жизни, которую боялся потерять, но потерял и теперь обречен помнить, а здесь мое сердце набухает от радости, хоть она и чужая."

он дорожил лишь тем, что хотел потерять

да, может это и неправильно.
что это?
иногда хочется сказать очень многое... особенно тогда, когда ты не делал этого слишком долго.
долго - это сколько? даже и не помню. суть в том, что у меня на сердце есть какой-то груз, который мне хочется свалить куда-то в форме текста (странно, но факт) и даже если нет темы для разговора, я просто попытаюсь начать диалог (с самим собой ¿)
хотя я делаю это довольно часто. иногда прилюдно, иногда в голове, но ведь люди обязаны вести дискуссии со своими ¿ личностями ? , иначе просто отстанут в развитии.
может кто-то не будет со мной согласен, но если честно мне все равно. хочется просто поговорить об этой каше.
этот текст выйдет без мата, вау.
не уверен, что так продолжится до конца.
но где конец?
зачем конец...
короче, без лишнего бреда. (не хлебушка).
мне сейчас как-то холодно и сильно болит живот.
я, как  ? счастливый ¿ человек по сути не должен писать такие огромные тексты, но блять, могу ли я назвать себя счастливым?
типа... это же такой титул. "счастливый".
сколько людей могут без колебаний назвать себя счастливыми?
я не знаю, вот правда не знаю. типо у каждого свое счастье и если у человека есть все, что ему необходимо, то по сути он счастливый.
но разве человек это насытное существо? разве можно получить абсолютно все, что ты хочешь? а может некоторые просто знают меру. азахахэаэ, тогда я слишком уж наглый. прошу любимого человека рядом со мной для счастья.
даже, когда я думаю о смерти в голове появляется мысль:
"Но ведь до этого момента я смогу прикоснуться к ней? Значит похуй."
я глуп?
возможно.
никогда всерьез не был настроен на самоубийство.
если честно, то я очень сильно боюсь смерти. я не люблю сам факт ? потери ¿
даже ненавижу. ненавижу терять людей, это до жути больно. и эта боль настолько противная, что она не уходит годами. она может забыться, но если одна маленькая деталь напомнит о ней, то все пойдет по пизде.
люди не умеют отпускать.
если дать то, что приносит что-то похожее на "счастье", а потом забрать это, человек станет как ребенок, у которого забрали его любимую игрушку. только ребенок забудет, а на созревшей личности останется жуткий отпечаток, который буквально окисляет сознание.
сколько песен было написано про любовь и одиночество?
казалось бы, два противоположных понятия.
оба причиняют боль, но оба могут дарить спокойствие.
спокойствие же ведь - не боль?
это состояние, в котором ничего не тревожит, в котором все действительно хорошо.
откуда тревога?
тревога это страх?
страх чего?
потери?
да, именно так.
люди боятся потерять в первую очередь себя.
защищая любимого человека, ты защищаешь и себя от боли.
может неосознанно, но ведь это так.
я не понимаю (осознанных) людей, у которых нет человека, к которым они испытывают какие-либо чувства. ну вот серьезно.
злость, страх, обида, волнение, любопытство, отвращение, гордость, ¿ любовь ?
как возможно просто испытывать н и ч е г о.
блять, ну я конечно понимаю этих мертвых внутри индивидуумов, которые чисто просто все время пиздят о том, как им на всех похуй, просто потому что кто-то разбил их сердечко.
но люди, у которых так с самого начала? кто вы? зачем вы? как вы живете? ради чего? вы живете?
ладно, от такой темы начинает тошнить.
охох, не было темы, а тут напизделось уже дохуя.
и маты есть.
это конец?
пока да.

маленький ангел потерял свое крыло
наш малыш не может найти выход
и почему-то, как на зло
ему все время в спину кто-то дышит
"доброта погубит" - все ему твердили
то, что будет очень сложно в этом мире
но нет, наш ангел не сдается и снова помогает блудшему в пути.
и тут.. на миг он вдруг отвлекся.
понравились на небе облака
но что-то сильно заболела правая рука
теперь у него нету одного крыла
"я помню, как в любви мне каждый клялся
мол помочь готовы были мне всегда
теперь то что?
в какой то бездне.. без своего любимого крыла.
ну что же, теперь я буду как простолюдин.
обычный мальчик с сильным недостатком сил
НУ НЕ ХОЧУ Я.
НЕ ХОЧУ Я БЫТЬ ОДИН"

и шепот..
странный шепот в тишине.
горячее дыхание в спине..
-уж я то знаю, милый друг
что у тебя тут за недуг.
хочешь взлететь? давай-ка полетаем.

они взлетели ввысь по темной мгле.
красные крылья.. прям как во сне.
а наш малыш уже скучает по земле.

-мы уже на нужной вышине.
вон там твой дом.
но думать тебе нужно не о нем.
в сопровождении с дождем...
вниз летит безкрылый ангел этим днем.
так быстро виляет он белым крылом...
но бесполезно.
похоже, сегодня мы с тобой умрем.

мне страшно чувствовать это давление со стороны себя самого, которое как бы намекает на что-то, но я не могу понять, что он имеет ввиду. это будет звучать так, будто бы я какой-то псих, который надумал у себя в голове какие-то странные и очень депрессивные сюжеты, которые буквально колят сердце и разрывают его на части. одна строчка из песни будешь намекать на что-то ужасное, что определенно связано со мной. но было ли такое на самом деле? может и да, просто я об этом не догадывался, только почему мне хочется об этом кричать?