— что такое сердце? — спросила эсмеральда.
— это орган, который делает нас несчастными, — ответил квазимодо.

иногда смотришь на человека и понимаешь: он не просто лжет, он живет ложью, дышит ею. он врет даже тогда, когда правда не принесла бы вреда. даже тем, кого, казалось бы, любит. и это не больно — это мерзко. отвратительно. словно перед тобой не человек, а бездонная трещина, из которой сочится фальшь.

проще расстаться с человеком, чем с иллюзиями на его счет.

все когда-нибудь становится тише.
боль — тоже.

иногда жизнь словно сжимает нас до боли, оставляя едва ли силы дышать. но все это не конец, а только передышка между двумя версиями нас. я говорю это не с высоты прожитого, а из самого центра этого шторма... я тоже там. но верю, что однажды мы посмотрим назад и поймем, что этот период сделал нас сильнее, чем мы могли представить.

солнце светит — хорошо, не светит — тоже хорошо, я сама себе солнце.

оставьте название двух книг: которая не оправдала ваши ожидания и которая приятно удивила, потому что ничего от нее не ждали.

обычный полдень в институте. однако, созерцая этот пейзаж, я вот о чем подумал. люди выглядят счастливыми, каждый по-своему. я не знаю, счастливы они на самом деле или просто выглядят такими. в любом случае, посреди славного полдня в конце сентября люди казались счастливыми, и мне было грустно как никогда. казалось, я один не вписываюсь в этот пейзаж.

харуки мураками
«норвежский лес»

тем, у кого нет кота, никогда не понять, что иногда спасение приходит не в виде больших событий, а в виде мягкой мордочки, прислоненной к твоей щеке, мурчания от твоего тепла и ласки. они не знают этого тихого счастья, когда кто-то выбирает тебя своим домом. не потому что должен. а потому что любит по-кошачьи: просто, честно и навсегда.

больше всего мы любим те книги, в которых уже написано то, что давно живет в нашей голове. мы ходим с этими мыслями, чувствуем их, но не можем собрать в слова, а книга вдруг делает это за нас. и в этот момент появляется тихое чувство: будто кто-то понял тебя раньше, чем ты понял себя. поэтому к таким книгам хочется возвращаться, как к месту, где тебя всегда ждут.