وَمِنهُم رَهِينُ السِّجنِ مِنْ كُلِّ رَاهِبٍ
وَمَا صَاحِبَاهُ غَيرُ مَوتٍ وَوَحدَةٍ
حَدِيبًا عَلَاهُ القَيْدُ حَتَّى إِذَا استَوَى
أَرَاقَ الضُّحَى مِنْ بَيْنِ حُسْنٍ وَهَيْبَةٍ

حسابي على انستگرام : اضغط

"ما زلتُ أسترجعُ الذكرى وأنسِجُها
حُلْمًا تَشابَكَ في دمعي وفي آهي

أردتُ وصلَكَ والأقدارُ مانعةٌ
وليس للقلبِ إلا خِيرةُ اللهِ"

نحن شعبٌ يدفن وصاياه بيده،
يسمع «المجرّب لا يُجرَّب» ثم يختار التجربة ذاتها كأن الذاكرة عبءٌ ثقيل.
نلعن الفساد في النهار، ونصوّت له في الليل،
ننوح على الخراب، ثم نسلّم مفاتيح المدينة لمن خرّبها.

ليس لأن الحقيقة غامضة،
ولا لأن الملفات خفية،
بل لأن الخوف صار عقيدة،
ولأن الصمت أسهل من المواجهة،
ولأن الاعتياد على الألم حوّل الجرح إلى وطن.

حين يعود من حُمِّل خراب البلاد،
لا يعود بقوته، بل بضعفنا.
لا ينتصر بدهائه، بل بانكسارنا.
فالطغاة لا يولدون من فراغ،
بل من ذاكرة قصيرة، وضمير مُرهق، وشعبٍ أُقنع أن النجاة فردية.

المأساة ليست في من يطمح للسلطة،
المأساة في من يمنحها مرة بعد مرة،
ثم يتساءل بدهشة: لماذا يتكرر الخراب؟

“بلا أقنعة، بلا تكلّف… صداقة من القلب."

قالَتْ: أتَيتُ إليكَ حَتّى أسْمَعَكْ
فاقْصُص على قَلبي وقُل ما أوجَعَكْ

فَلَزِمتُ صَمْتي حينَ أصغَتْ سَمعَها
قالتْ: تَحَدَّث، لا تَخَف إنّي مَعَكْ

قَتَلوا فُؤادَكَ شَتَّـتُوا فيهِ الهَوى
هُم فَرَّقُوكَ وقَد أتَيتُ لأجمَعَكْ.

‏" ما فقدنا فيك الرجاء .. حاشاك!
‏هيَ أضغاثُ أحزانٍ تأتي وتذهبُ "

‏ولعلّني رُغْمَ احتياجيَ أنْطَوي
‏وألوذُ بالصلواتِ والخلواتِ
‏النَّاسُ تهجرني لعيبٍ واحدٍ
‏والله يقبلني على عِلّاتي
‏نسّقت ألف قصيدة في فهمهم
‏والله يعرفني بِغير لُغاتِ

سُروريَ أنْ تَبقَى بخَيرٍ وَنِعْمَةٍ
وإني منَ الدنيا بذلكَ قانعُ
فما الحبّ إنْ ضاعفتهُ لكَ باطلٌ
وَلا الدّمعُ إنْ أفنَيْتُهُ فيكَ ضائِعُ