لذلك، فرحتك بالإنجاز بعد التعب ليست مجرد شعور جميل… إنها إعلان ضمني بأنك في حالة نمو.
وأنك لا تهرب من الحياة، بل تلتقي بها، وتختبرها، وتراجعها، وتتحول من خلالها

﴿وَإِذَا الْمَوْؤُودَةُ سُئِلَتْ بِأَيِّ ذَنبٍ قُتِلَتْ﴾

رَبَّنَا أَخْرِجْنَا مِنْ هَٰذِهِ الْقَرْيَةِ الظَّالِمِ أَهْلُهَا

اليوم طلعت وحدي،
لا عصير، لا ضحكة، ولا طريق للفندق.
كلشي كان ناقصني هو وجوده.
حزنت لأن تعودت ما تحلى اللحظة إلا وياه،
وفرحت لأن حتى وهو مسافر
خلّى أثره موجود…
عشرة آلاف دينار ما چانت عصير،
كانت ذكرى، ووفاء، تگول الي:
“ترى بعدني يمّك، حتى واني بعيد.

ماذا تريد من النتائج إنّها
تأتي إليك كأنّها إعصارُ

قالوا فداك الصفْرُ فلتفرحْ بهِ
بالصفر حقا تُبلَغُ الأوطارُ

ها أنا اليوم أقف أمام نفسي كغريبٍ تعلّم أخيرًا كيف يروّض فوضاه.
أتمنى لو يدرك أبي وجدي أني لم أعد ذاك الصبي الذي كان يتعامل مع الشغب كأنه قدره، ولا ذاك الذي كان يقترب من السجن والتوقيف وكأنهما محطتان عاديتان في حياته. لم أعد أقود بسرعة كأنني أحاول الهرب من شيءٍ يطاردني، ولم أعد أفتّش عن المشاكل لأثبت أنني موجود.
صرت أستاذًا… رجلًا هادئًا حدّ الصمت، يحافظ على نفسه كما لو أنه يحرس آخر ما تبقّى من كرامته. صارت أيامي عملًا مستمرًا، كأنني أستبدلت جنوني القديم بانضباطٍ يشبه القيود، لكنه قيود من اختياري هذه المرّة.

لا أعلم إن كانوا يلاحظون هذا التغيّر، أو إن كان مروري الهادئ بينهم لا يختلف عن ظلّ عابر لا يلتفت إليه أحد.
وأحيانًا، حين تخلو الطاولة من الضجيج ويعلو صوت الذاكرة، أشتاق لأيام الطيش… لتلك الفوضى التي كانت تمنح حياتي نبضًا، رغم أنها كانت تقودني إلى أبوابٍ لا تستحق أن يُدقّ عليها.

لقد أصبحت أفضل، نعم…
لكن التحسّن نفسه يحمل في داخله مسحة سوداوية، كأنك حين تنجو من ذاتك القديمة، تظلّ تتساءل: هل نضجي كان نجاتي… أم خسارتي الأخيرة؟

“لو كنتَ قاسيًا… أنا ألَطّفك بالصوت"

ذكراها ليست ذكرى…
بل ندبة مضيئة،
وجرح جميل،
وشيء يشبه الخلاص في عالم بلا خلاص.

هي المعنى…
وهي الموسيقى…
وهي الشيء الوحيد الذي يجعل هذا الليل أقل وحشة

سنضحكُ مثلما يومًا بكينا
‏وسوف ننامُ حتمًا في هناءِ!

في زمنٍ صار فيه الهواء ملوّثاً بالكذب، يلمع صوتان فقط…
عراقي مغترب يعود لبلاده،
ومحلل رياضي يتكلّم ببساطة قاتلة.

انتشروا… ليس لأنهم عظماء، ولا لأنهم أتوا بمعجزة.
بل لأن حضورهم كان مثل نسمة صادقة في وسط غابة مليئة بالعفن.

الناس أحبتهم؟
نعم… لكن الحقيقة أعمق من “الإعجاب”.

الناس رأت فيهم ما فقدته:
البراءة التي دهسها التكلّف،
والبساطة التي خنقتها الأصوات المصطنعة،
والروح التي لم تتلوث باستعراض السيارات والمظاهر والأزياء والمقامرة على الانطباعات.

في عالمٍ صار فيه الجميع يرتدي أقنعة:
قناع صوت مفتعل،
قناع وجه مصقول بالفلاتر،
قناع شخصية تشتريها في سوق الغرور،
قناع نجاح مبني على ضجيج لا على جوهر…

يظهر شخصان بلا أقنعة، فيسقط المسرح كله.

لم يفعلوا شيئاً ليحبّهم الناس…
هم فقط لم يكذبوا.
وهذا، في زمن الانتحال، أصبح معجزة.

أمّا الذين كرّسوا حياتهم للتزييف
الذين يكدّسون المظاهر كما يكدّس البعض القمامة
الذين يشترون صورة مترفعة ليخفوا خواء أرواحهم
الذين يحوّلون الحياة إلى مسرح قذر من المقارنات
فهؤلاء ليسوا “أشراراً”…
بل ضحايا قبحٍ أكبر:
قبح الحاجة المستمرة لأن يثبتوا أنهم شيء آخر غير حقيقتهم.

والحقيقة؟
أن الإنسان يولد بريئاً، بسيطاً، ناعماً كأول نفس…
ثم يجرحه العالم حتى يظن أن الخشونة بطولة،
ويشوّهه المجتمع حتى يظن أن الكذب ذكاء،
ويُدفع إلى الزيف دفعاً حتى يتخلى عن ذاته الأصلية.

لذلك أحببنا هؤلاء البسطاء…
لأننا عندما رأيناهم، رأينا نحن… النسخة التي خسرناها.
نسختنا الحقيقية التي تركناها خلفنا منذ زمن بعيد.

أ.علي الهاشمي.

‏يا ربّ صلِّ صلاةً لا اِنقِطاعَ لَها
‏على النَبيِّ وكلِ الصحبِ والشهداء