وَالله ما طَلَعَت شَمسٌ وَلا غَرُبَت
إِلّا وَحُبُّكَ مَقرونٌ بِأَنفاسي
وَلا جَلستُ إِلى قَومِ أُحَدَّثُهُم
إِلَّا وَأَنتَ حَديثِي بَيْنَ جُلّاسي

إلهي وسيّدي..

إن كان طريقي إليك لا يُعبد إلا بالأشواك، فها أنا أمشي، لا خوفاً من نارك ولا طمعاً في جَنّتك، بل حباً في جلالك، ويقيناً بأنّ حُكمك ميزانٌ لا يميل، وأنّ وراء كل غصّة حكمة لا تحيط بها ظنون البشر.

يا ربّ، لستُ أدعوك بلسان المحتجّين لتبديل مقاديري، فالطين لا يُملي على الخزّاف صنيعه، لكني ألوذ بك ألا ينطفئ في عتمة روحي ذلك القبس الذي يرى وجهك، وألا ينقطع خيط الوجد الذي يربطني بساحتك.

أبقِ في حُطام نفسي سبحةً نابضة بذكرك وإن تفتتت الجوارح، واجعل لي في جدار هذا الليل خرقاً ضيقاً يمرّ منه هواء رحمتك كلما أطبقت عليّ الجهات الأربع.

إلهي.. إن شحّت الدُّنيا بالرزق، واعتلّ الجسد بالمرض، وحُرمتُ من طمأنينة الطين، فلا تحرمني لذة الاغتراب في مَحبّتك، واجعل كفايتي في أني عبدٌ أضاع كل شيء.. لكنه عرف الطريق إليك، ومضى نحوك مثقلاً بأسرارٍ لا تسعها اللغات.

"ثَمّةَ قلقٌ يتدفّق في الشرايين، ونبوءةُ احتجاجٍ تولدُ من رَحمِ الرماد.

مررتُ بساحةِ التحريرِ اليومَ لِأودِّعَ سكينتَها العابرة، فالتاريخُ علّمنا أنَّ صمتَ الميادينِ ليس إلا جَمرَاً يَنتظرُ الريح.

في هذا الوطن، حيثُ يَتورّمُ ثراءُ النخبةِ الطفيليةِ الحاكمةِ من قضمِ أعمارِ الكادحين، وتتحولُ أموالُهم إلى جدارٍ صفيقٍ يَعزلُهم عن الطوفان؛ ستعودُ الساحةُ قريباً لِتمتلئَ بهتافِ الذواتِ المستلبة.

أودّعُ فراغَها الآن، لأنَّ وعيَ الجياعِ إذا استيقظَ، جعلَ من الميادينِ ملاذاً أبدياً لا يهدأ."

في وقتٍ صار فيه الحب مجرد استعراض ومظاهر، وتحولت فيه الأنوثة عند البعض إلى دلع مصطنع، وتنعوص زائد، ونكد يدمّر البيوت، أجد نفسي أبحث عن امرأة حقيقية.. امرأة تشبه أمي.

أمي التي كانت تملك ميزة عظيمة من الـ (ماكو) ومن قلة الإمكانيات تصنع لنا بيتاً دافئاً وأكلاً شهياً. امرأة يزينها الحياء العفوي، ويملأ قلبها حنان يحتضن العائلة كلها. بالنسبة لها، مقومات الحياة الحقيقية ليست كلاماً معسولاً وتملقاً، بل هي أساسيات مقدسة: نظافة المكان والروح، الأمان الصادق، واللقمة النظيفة المصنوعة بحب.

هذا الكلام ليس تقليلاً من أحد، بل هو دفاع عن المرأة الحقيقية التي تبني ولا تهدم. المرأة التي لا تحتاج للتظاهر لتثبت وجودها، بل تفرضه بنقائها واحتوائها.

وحتى نكون مُنصفين:

حين غابتْ صَلابةُ الرِّجال وتخلّوا عن المَسؤولية والقَوامة الحقيقية، تحوَّلتِ النِّساءُ نحو الاستعراضِ والتَّملُّقِ لِتعويضِ الفراغ.


باختصار: المرأةُ مرآةُ الرَّجُل، فلو عادَ الرِّجالُ جبالاً، لَعادتِ النِّساءُ أُمَّهات.

الحمد لله، بعد فترة طويلة من العمل والجهد، أصبحت ملزمة الأدب جاهزة أخيراً.


سميتها "رحلة بين أوستن وشكسبير"، وحاولت من خلالها أجمع كل الخبرة اللي اكتسبتها حتى أقدم مادة متكاملة وسهلة الفهم تشمل كل الأدب. إن شاء الله تكون سند وعون حقيقي لجميع الطلاب.

قريباً جداً راح أنزلكم معرّف الحجز 🤎

لقد تعبتُ من مسابقة حكمتك بأمنيات قاصرة، وأرهقني الطواف في دهاليز الأسئلة بحثاً عن معانٍ لم تأذن للشمس أن تشرق عليها بعد في عالمي الصغير.

أنت الأنطولوجيا الكلية والوعي المحيط بما كان وما سيكون، بينما لا أملك أنا سوى عينين رمدتين تعجزان عن رؤية ما وراء اللحظة. فاختر لي من لدُنك مساراً، ودبّر فوضى وجودي واجعل في طيات قضائك من اللطف الخفي ما يرمم انكسارات روحي، ويواسي مرارة هذا الانتظار الطويل السحيق.

إنني، بكامل وعيي بقلة حيلتي وقصور مداركي، أتنازل عن وهم الإدارة وألوذ بجهلي إلى كمال علمك بالغيب. لم يعد دعائي اليوم طلباً لامتلاك أمنية تشتهيها النفس، بل بات ابتهالاً لتوافق كينونتي مع ما تراه خيراً لي، حتى وإن جاء ذلك الخير متدثراً بثوب الفقد أو الألم.

أنا لا أعتقد، بل لا أؤمن أبداً، بأن المطر مجرد ظاهرة مناخية جافة، أو معادلة فيزيائية باردة تحكمها حركة الرياح.

المطر في حقيقته.. هو رسالة شوق سماوية، وهبوط مستمر للرحمة الإلهية نحو طيننا البائس.

عندما تمطر السماء، أشعر أن الله ينظر إلى جفاف أرواحنا، إلى قسوة قلوبنا، وإلى دمعنا الخفيّ الذي نخبئه عن أعين البشر، فيرسل ماءه لا ليروي الأرض.. بل ليغسل انكسارنا.

المطر هو تجسيد لـ نَفَس الرحمن

لذلك، ينتابني حزن كلما هطل الغيث. هو حزن العارف الذي يرى في كل قطرة مَددًا إلهياً يواسيه في غربته على هذه الأرض. وكأن السماء تبكي نيابةً عنا، لأننا عاجزون عن البكاء بذاك الطهر في حضرة المحبوب.

مَن يحمل فكراً هادماً سيشاهد السوء في كل مكان، ومَن يحمل وعياً سيرى فيكِ الأخت والمعلمة الفاضلة. كل الدعم والتقدير لكِ ولأهلنا الكرام الذين أنجبوا هذا الوقار والعلم.