"كنت أرغب في البكاء، لكنني لم أستطع البكاء. لقد كنت أكبر من أن أفعل ذلك، وكان لدي الكثير من التجارب في حياتي. هناك نوع من الحزن في هذا العالم لا يسمح لك بالبكاء "إنها واحدة من تلك الأشياء التي لا تستطيع شرحها." لا أحد، وحتى لو استطعت، لن يفهمك أحد. وذلك الحزن، دون أن يتغير شكله، يتراكم بصمت في قلبك مثل الثلج.

عندما كنت صغيرًا حاولت ذات مرة ترجمتها إلى كلمات. لكن بغض النظر عن مدى محاولتي للعثور على الكلمات الصحيحة، لم أتمكن من إيصالها إلى أي شخص، ولا حتى نفسي، وتوقفت عن المحاولة. لذلك منعت الكلمات، منعت قلبي. "الحزن، عندما يكون عميقًا جدًا، لا يسمح له حتى بالتحول إلى دموع."

- هاروكي موراكامي (1985). نهاية العالم وأرض العجائب القاسية.

ثم نترك الأشياء تمامًا
ونهدأ
لا ننتظر شيئًا
نعانق أنفسنا
ونجلس في الأركان
حتى نُشفى.

سألت دابتى
ما هو أخطر شىء على الأرض ؟!
قالت : انثى تدرك منحنياتها.

دم.

لا تقل لي أفهم وجعك، لا أريد فهمك، أريد المسافة بيننا أن تتسع. لا تلمس وجعي، لا تلمسني ولا تلمسه. لا تحاول فيه تضميدًا ولا مواساة. أتركه غضًّا، أتركه بلا لمس، أتركه طاهرًا، غير مدنس. يكفي هذا الجرح السكين التي أودته مفتوحًا، يكفي اليد التي أمتدت وخلقته.

"لا أريد انتصارات عظيمة، نجاحات باهرة، أشياء تحتكر وجودي، أريد انتصارات صغيرة، أريد أن أخسر لأجل من وجوده هو انتصار في حد ذاته، أريد أشياء تشبه تفاصيل اللوحات العظيمة، لا تراها إلا عيون محبة، أريد حشد من أشياء صغيرة ولكنها : أنا."

ثمَّةَ دائمًا يدُ امرأة
توجدُ كي تَبعثَ برقَّةٍ وعذوبةٍ
الطْمَأنينةَ في نَفسك،
حَانيةً ودودةً؛ كمَا لَوْ كُنتَ أخًا.
ثمَّةَ دائِمًا كتفُ امرأة
تُلقي عَليْها رأسَكَ الماجنَ،
وتزفرُ فيها بحرقةٍ،
وقَد ائتَمْنتها عَلى حلمك المُتمرِّد.
ثمَّةَ دائِمًا عَيْنا امرأة،
وجُدتا كيْ تَمنَعا ألمكَ،
إن لَمْ يَكن كلّه، فَبَعضهُ،
وقَد شَاهْدتا مُعانَاتُك.
لكنَّ يدَ امرأةٍ
حُلوةً بِشَكلٍ خاصٍ،
سَتكونُ كالأبديّةِ، كالقَدر،
حيّنما تَلمسُ جَبهتكَ المُعذَّبة.
وكتفَ امرأةٍ أيضًا،
لَيسَ مّفهومًا لِماذا مُنحتْ لك،
ليسَ لليلةٍ فحسب بل للعُمرِ كلّه،
وأنتَ تَعلم ذلكَ منذُ زمنٍ بعيد.
وعَيْني امرأةٍ
تَنْظُرانِ إليكَ بِحُزنٍ دومًا
وهُمْا حَتى آخرِ أيامِ عُمرك
عَيْنا حبِّكَ وضَمْيرك.
غيرَ أنَّكَ تَعيشُ بالرغمِ مِن ذلك
غيرَ مُكتفٍ بتلكَ اليدِ،
أو تِلكَ الكتفِ، أو تَينكَ العيْنينِ الحزينْتَين..
لَقد خنتهنَّ في الحياةِ كثيرًا!
وهَا هُو ذا القصاصُ قد جاءَكَ:
"أيُّها الخائن" يضربكَ المطرُ بشدَّة.
"أيُّها الخائن" تلطمُ الأغصانُ وجهكَ.
"أيُّها الخائن" يتردَّدُ الصَدَّى فِي الغابة.
وتتألَّم، وتَتعذَّب، وتَحزَن.
ولاَ تَغفر لِنَفسكَ،
ولكِنَّ تلكَ الكفَّ الشفَّافة وحدَها
تَغفرُ لكَ، بالرغمِ من ألَمِها وثُقلَ الأمر عَليْها.
وتلكَ الكتف المُتعَبة وحدها
تَغفرُ لك الآنَ وفيَّما بَعد،
وتانكَ العيْنانِ الحَزيْنَتان وحدَهُما
تَغفُران لكَ مَا لا يُمكنُ غُفرانُه.

يفغيني يفتوشينكو