لأنكِ أنتِ الطيور الوحيدة
في هذه البلدة المقفرة..
لأنك لا تسكنين لغير الشجر
ولأن الشجر
ليس يؤويه في هذه البلدة المقفرة غيرُ عينيّ والمقبرة
صرتِ في المقبرة*

‏"قبل وصول الإنترنت كان شباك الدار يدل على الحب.. وقتها لم يكن بالإمكان المناداة من أجل فتحه، أو القيام بحركات تثير شكوك الحارة، كان الحب يمضي على تساهيل خروج العائلة من البيت، وكان علي أن أظل مستعدًا لذلك، ففي أية لحظة من النهار يمكن أن يُفتح للحظات، ويُطل الحب."

‏_حتى أنَّ مقتنياتها تشبه قلبها، هاتفها لا تنفذ بطاريته مهما استهلكته وأنهكته، حقيبتها لا ينضب خيرها، تأكل وتشرب وتتدواى منها وقد تتسع لتحملك فيها..
‏معطفها قادر على أن يدفئ شتاء لندن،
‏يداها تُجيد الطبخ
‏وخياطة ثوبي
‏وإصلاح الأشياء
‏وقلبي..*

‏_حين يشتد الصيف داخلي
أحتاج لنسمة ريحٍ باردة
لا تهبّ على الأرض
بل تهبّ على الروح
تتسلل بخفةٍ بين مساماتي
لأحيا، لأنتعش*

"تتجلّى عظمةُ الخيال، في كونه يستطيع صُنعَ بهجة؛ من يومٍ لم يأتِ بعد"

_أعمال شغب في شوارع رأسي الآن، يريدون إسقاط حبكِ من كرسي القلب، يقولون إن الشوق مُتعب، وإن الغياب طويلًا يورثُ الوهم، ولأنكِ مليكة هذا القلب يجب أن تُسألي لماذا بقيت بكل هذا الحب؟ ثمّة شلة صعاليك من الأسئلة يُحاصرون الذكرياتِ بالحُجج، يعدون نبضاتي كأخطاءٍ حسابية، ويُشيرون إلى ابتسامتي كلما مر اسمكِ، كأنها دليل إدانة في تورطي بكِ..حاولتُ أن أشرح لهم أن مجيئكِ رعشة تهز الروح، وأن لباس حبكِ لا يُخلع من جدران هذا القلب مهما فعلتم...يتعبون من سماع الأحاديث المُغلفة بكِ، وأتعب من نقاشات لا تفقه مدى عمق إنغراسكِ في خلايا هذا الجسد..يمضون، وأمضي، ويبقى حبكِ واقفًا في منتصف شوارع صدري، مُعلقًا وجهكِ في لوحة العشق، كأنه يشير إليّ بأصابع رِقته، أنا هنا بقربكِ، حتى ولو احترقت المدينة*

‏_و أذكر يومها حين التقينا وجدتُ بعينه ضوءٌ ونجمة وأفلاكٌ، مجرّاتٌ، شهبٌ أناروا في فؤادي كل عتمة*

"أشياء صغيرة منسية"
هي هذه بالضبط التي تتحول في يوم من الأيام
إلى ندم هائل لا يُحتمل."

‏" حين إندهش نابوكوف من طريقة الحنوّ التي تفعلها ڤيرا لأجله، كتب لها: "لستُ معتادًا على أن يفهمني أحد" وهذه هي شرارة الحُب الحقيقي، أن يلمسنا أحدهم من الداخل فيستطيع شرحنا في حين لاتسعفنا الكلمات، إننّا نأمن حينما نشعر أننا مفهومين ".

‏_تكبر في عيني المحاولة لسد فجوات الفهم
لا يمكن أن نفتح قلب أحد
أو نوِّسع له عينيه حتى يشعر بنا ويرى
لكن من يريد أن يفهم
سنجد في عينه بريق من يحاول
لن يفهمنا إنسانٌ بشكلٍ كامل
وليست الغاية من الوجود
وإنما الغاية قبول اختلافنا واحتواءه
وإبقاء إرادة الفهم حيّة*

"لمّا التقيتكِ والغبارُ
‏حقيقتي ..من قبل أَنسنتي وخلق الأمكنةْ.
‏كانت لديكِ
‏ذؤابتان من الرمادِ..وصولجان وكان رمحكِ أدخنةْ.
‏في ذروة التجريد
‏كان لقاؤنا..من قبل أن تغدو الأماكن مُمكنة
‏سنغيب قلت
‏وينجلي هذا الغبار... وألتقيك
‏على المروج اللّينة."

‏_تجذبني الأشياء الحقيقية لا الكاملة
‏القصيدة وإن كانت مكسورة
الجملة وإن كانت مبتورة
اللوحة وإن كانت ناقصة
المحاولة وإن بدت خائفة
المبادرة وإن كانت مترددة
الضحكة وإن خُلقت خجولة
الرغبة وإن وُلدت عجولة
الاعتذار وإن وصل متعثرًا
اللقاء وإن كان مُربكًا
والجمال وإن بدا مُبهمًا..*

"عندي من المواعيد المؤجلة
ما يكفي لأن تكون لها حياة تخصها
ولي من الأصحابِ ما لو نسيَهُم كل ما بي
لتذكّرتهمُ النبرةُ
ولي ذكريات تظلّني في كل هجيرٍ وغربة
ولي أماكن ما أزالُ واقفًا عندها وأنا في كل مكان
ولي دروب سرّية أقطعها شاردًا
ولي عمرٌ يتّسعُ، ويتمدّد، ويطول
بعد كلِّ قفزةٍ رشيقةٍ
في الفراغ كهذهِ
وفجأةً شمعةٌ تُضاء على حافّة الطاولةِ
أو خيالُ أحبّةٍ من بعيد يأتون
وميلادٌ
جديد"

_أعرف الأيام التي لي. وأعرف كيف أترسب في دفء لحظاتها. أنتزع لنفسي ذاكرةً آمنة، شعورًا بالسّعة، وأرصدة من التَشَافي. سَبْقًا أتقبّل به إمكانية العبور، وأملاً أحتفظ به لأوان العجز. وكما تدلّلنا مواسم اللطف ترهقنا أزمنة القلق.. وأنا أتزوّد لها بكل ذلك*

‏_كُنتِ حلًا ضخمًا، أكبر بكثير من كل أزماتي،
مثل أن تُشرق الشمس ليلاً
في غُرفة رجل احترق مصباحه ! *

‏"إنها الثالثة فجرًا، الساعة العظمى لدى الذئاب و اللصوص و مدبري الدسائس، إنها الساعة التي يسعل عندها شاعر مفقود و تذوب في تمامها عاشقة مهدمة، إنها الساعة التي تعتبر وسيطة السلام بين انتصاف العتمة و مقتبل الضوء، ربة بيت الليل المعنية بكنس بقاياه و آثامه و فتات آماله".