_لقد استبدلتك بالسلام وليس بالأشخاص، معاييري ليست منخفضة مثلك.*

_كنتُ اللاشيء منذ البداية ، كنتُ في الهوامشِ التي لا يلتفتُ إليها القارئ ، في الحواشي التي تتآكلها رطوبةُ الإهمال ، كنتُ المسوّدة التي لطّختها ارتجافاته الأولى ، ثم مزّقها حين صفا له الحبر واستقامت له الكلمات ، كنتُ في أرشيف ذاكرته مُعنونةً بـ"ربما"، مؤرَّخةً بلا تاريخ ، ومغفلة الهوية كأنني لم أمرّ من هناك قط ، كنتُ خيارًا مؤجلًا حتى إشعارٍ لا يأتي ، كنتُ الوعود المؤرّقة والرفّ الذي وُضعت عليه المشاعر المؤجلة ، والتمنيات التي خجلت من النور *

_أتوحّشك، وتتوحّشيني، بكل هذه الغزارة، بكل تلك اللحظات التي أضحك بها ضحكةً ناقصة، لأن يداكِ بعيدتان كفاية لأن تلمسني،ووجهك الذي أحبّه أكثر من كل الأشياء ليس بوسعي الآن أن أنظر له مطوّلاً لأقول : من اللي يخسر بـ حرب الحياة ووجهك*

‏"أتواجد مع الجميع، بلا أملٍ ولا ضماناتٍ ولا خطط، اليوم هنا، وغدًا من الممكن ألا أراهم. نقضي لحظاتٍ رائعة، وما أن تنتهي لا نعرف عن بعضنا شيء. نتواصل بطرقٍ منفصلة، لا نرسم شكلًا معينًا لما يدور بيننا، وأنا لا أضع رجائي بهم"

‏_يا رب أن يذوب العمرُ بسحر الأشياء
‏التي أحبها، أن تصبح الأمورُ أقل وطأة على روحي، أن يحتمل هذا الوجود كُل هذه البساطة التي بداخلي، وأن تلمس الخِفة قلبي إثر كل ثقل كان يسكنه.*

تنهضين فالماء ينداح
أو ترقدين فالماء يتهلّل
أنتِ الماء المتحوّل عن لُججه
أنتِ الأرض الّتي توطدت
والّتي عليها كلّ شيء يُبنى

تصنعين فقاعاتٍ من الصمت في صحراء الضجيج
ترنّمين أناشيد ليليّة
على أوتار قوس قزح
وفي كلّ مكان تهدمين كلّ الطرق
تضحّين بالزمن على مذبح الفتوّة
الّتي تعيد خلق الطبيعة
أيّتها المرأة إنّك تضعين في العالم جسدًا
متشابهًا دومًا
هو جسدك، إنّه التشابه.

بول إيلوار | تنهضين

‏_أن أقفزَ خارجَ نفسي
تلك فكرتي عن النجاة
أنْ أعلّقَ ملامحي في الريح
وأن أكون واحدًا
من الذين نَسُوا أسماءهم
في غَمْرَةِ النداء
فاستيقظوا .. على ضَجَرٍ أقلّ!*

"بَشاشة وَجهك،
مِسوّدة قصائِدي ."

"الحب لا يحتاج إلى مناسبات ليظهر، وإنما يكشف نفسه في التفاصيل الصغيرة التي تجعل شريكك يشعر أنه حاضر في قلبك، لا في جدول مواعيدك."

"أشعر بالوحشة
في هذا الضياع الفسيح،
أريد جدرانًا،
أريد أبوابًا،
أريد حدودًا لكي أستطيع أن أتجاوزها.
كيف أتجاوز شيئًا لا حدود له؟"

_كانت رائحة اللوز المرّ تحديداً تذكّرني بذاك الشخص البعيد. ورائحة الليمون بصديق ما لم أعد أتذكر اسمه، ورائحة آخر بهطول المطر في قريتي هناك في الشمال، وكثيرون بالخبز المحمص والقرفة والزيزفون..

أليس هذا جزءاً من الحب أيضاً؟ أن تكون الروائح العادية، روائح عادية، إلى أن نربطها بشخص ما يعنينا..*

وكيف لكِ
أن تُلقي هذا النور على الأرصفة،
وتواصلي المشي،
دون أن تلتفت المدينة خلفكِ؟
وكيف لا تنكسر المرايا
حين تمرّين؟
أليس فيكِ من الضوء
ما يربك الزجاج؟
ما يُذيب الحروف
ويجعل القصيدة تتلعثم؟

نَائِل.

"ربما لم يكن أجدادنا أقل حزنًا منا، لكنهم كانوا أقرب إلى الأشياء التي تُهدّئ القلب: طريقٌ طويل، وجبلٌ صامت، وسماءٌ واسعة، وجداول ماء، ومزرعة حنونة، كانوا يعرفون بالفطرة أن بعض الأسئلة لا تحتاج جوابًا، بل تحتاج نزهة"

لا أحتاج دائمًا إلى أحاديثٍ عبقرية.
أحيانًا أحتاج فقط إلى شخصٍ لا يجعل قلبي متعبًا.
طيبتك تجعلني أحبك أكثر مما قد تفعله عبقريتك يومًا، وأظنّ أن الحنان أندر من العبقرية.


_ليديا لوبوكوفا إلى زوجها جون ماينارد كينز

لا أعرف الشعر ،
ولا كتابة النصوص .
أنا فقط أحاول
كتابة "أنا مُتعب"
بملايين الطرق .