Рассказ “Приговор” я написал одним духом в ночь с 22-го на 23-е, с десяти часов вечера до шести часов утра.

Как легко было вытащить из-под стола затёкшие ноги. Страшное напряжение и радость по мере того, как рассказ разворачивался передо мной, как я продвигался вперёд по воде. Несколько раз за эту ночь я нёс на спине собственную тяжесть.

Как всё может быть высказано, как для всего, для самых странных фантазий существует великий огонь, в котором они погибают и воскресают.

Как заголубело за окном. Проехала повозка. Двое мужчин прошли по мосту. В два часа я посмотрел на часы в последний раз. Когда служанка впервые прошла через переднюю, я дописал последнее предложение.

Франц Кафка. 23 сентября 1912 год.

Не отчаивайтесь, даже если действительность толкает вас к этому. Даже тогда, когда кажется, что всё потеряно, к вам могут прийти новые силы, и это будет означать, что вы вновь ожили.
Радость сама по себе преходяща. Но счастье от возможности сделать мир чище и правдивее — неизменно. Дождь льёт стеной. Встаньте лицом к льющимся струям, позвольте стальным потокам хлестать вас, окунитесь в воду, которая стремится унести вас с собой, но в то же время держитесь крепко, стойте прямо и ждите, что внезапно засияет Солнце, и будет оно сиять вечно.

Франц Кафка. Около 1918-1920 годов.

Дописала повесть.
Испытываю странные чувства внутри.
Меня и утомил этот персонаж и стало грустно, когда все закончилось. Интересные эмоции. И вправду говорят писатели, что спустя какое то время после начала, герои начинают жить отдельно и идти каким то своим путем.

Было много мыслей как закончить, на какой ноте, но я выбрала такую.
Прикольно, что можно выбрать любой ход событий и самому строить жизнь внутри повествования, но и тяжело от того какой выбор сделать, а вдруг надо было закончить по другому, достоин ли персонаж этого или этого?

Вообщем писательство дело не легкое, но очень увлекательное. Продолжаем дальше.

https://proza.ru/avtor/dariademut

Вышло 12 глав.
Называется «Высеченные раны»

Создать – значит дважды жить.

Альбер Камю. Из записных книжек.

Надо каждый день работать над собой.

Лев Толстой. 24 марта 1851 год.

Пишу новый роман «Сомния»

Первая глава как всегда по ссылке - https://proza.ru/avtor/dariademut


Недалёкое будущее. Мир разделился на два города, существующих один внутри другого.

В Синтре люди почти не думают сами. Искусственный интеллект делает за них всё, а правительство довольно: немыслящими проще управлять.

В Мнемосе – наоборот. Здесь ценят живой ум, задают вопросы не для контроля, а из интереса к человеку, и читают бумажные книги. Здесь работает библиотекарь Фрэнк, который сортирует анкеты новых людей и ищет среди них близкого по духу.

Но что-то зреет в воздухе. И тихая жизнь библиотеки, кажется, скоро перестанет быть такой тихой.

Слабость моя — отсутствие постоянства.

Лев Толстой. 22 февраля 1855 год.

Любовь — это когда ты становишься ножом, которым сам себя ранишь.

Франц Кафка. 21 августа 1913 год.

Всё, что я могу, — это бесконечно представлять себе счастье, которое могло бы существовать.

Франц Кафка. 2 августа 1914 год.

Накипело 🥲

Ужас и скорбь приносит любовь,
Как будто счастья не подарит мне вновь.
Тревога, боль – вот вечный спутник мой!

«Забудь о ней! Она не для тебя!» —
Мне шепчет рок, насмешливо грубя.
«Забудь мечты, забудь любовь навек!» —
И стынет в сердце каждый человек.

Но почему? — с мольбою взываю я
За что же мне столь горькая судьба?
Неужто нежности, хоть капли нету для меня?

Хочу тепла, хочу родных объятий,
Без страха жить, без горестных проклятий;
Хочу душе приют свой обрести
И рядом с сердцем любящим идти.

Но нет… Судьба ведёт меня одну
Сквозь мрак лесов, сквозь сумрак бытия.
И, усмехаясь, говорит она:
«Иди иди, возможно будет что то для тебя»! С насмешкой подсылая, очередного жениха!

Быть может, где-то счастье впереди…» —
И вновь твердит: «Терпи, живи, иди».
Лишь, словно в шутку, дарит вновь и вновь
Не ту любовь, что согревает кровь.

И снова боль… и снова ожиданье…
Надежды свет сменяет вновь страданье.
Но почему? За что мне этот путь?
Когда же сердцу выпадет вздохнуть?

Я столько горя вынесла сполна,
Что, кажется, испита чаша вся.
Скажи, судьба, неужто до конца
Мне не узнать любимого лица?

«Я буду любить тебя всё лето», — это звучит куда убедительней, чем «всю жизнь» и — главное — куда дольше.

Из дневников Марины Цветаевой.

Счастье заключается в осознании того, что всё это — великий странный сон.

Джек Керуак. 1960 год.

Не бойся и не стыдись достоинств собственного опыта.

Джек Керуак. 1957 год.

Сухая жизнь, сухие фразы — Они сегодня всюду есть. Боишься лишний звук промолвить — И вот уже летит весть:
То иск, то штраф, то чья-то сводка. Когда случилось это так? Я жить хочу не по инструкции, А сердцем чувствовать свой шаг.
Я слышать хочу голоса Тех, кто любил, мечтал и знал, Кто в этой жизни не боялся И за живое отвечал.
Зачем мне ваша сухомятка, Где всё по полкам разложить? Хочу по венам пускать радость, Любить, смеяться, просто жить.
Зачем вы, мир, всё забираете, Что делает людей людьми? Оставьте песни и объятья, Оставьте свет среди зимы.
Как было здорово когда-то: Весь мир напевы подхватил, Шёл по делам и между делом О самом главном говорил.
Мы созданы, чтобы творить, А не считать за годом год, Не только деньги умножая, Но и душевный свой доход.
Ведь жизнь не в цифрах и не в планах, Не в бесконечной суете. Она — в друзьях, любви, улыбках, И в праве быть самим везде.

Дарья Демут. 2026

Следуй за своим внутренним лунным светом; не прячь своё безумие.

Аллен Гинзберг, запись в дневнике, начало 1950-х

Кто контролирует внутренний мир, тот не боится внешнего.

Аллен Гинзберг, дневник, 1956 год.

Паранойя — это просто знание всех фактов.

Уильям Берроуз, записные книжки 1960-х

Я хочу быть честным до конца, даже если это меня уничтожит.

Джек Керуак, журнал 1952–1954 годов.

Всё, что мне нужно, — это моя собственная правда и мой собственный путь.

Джек Керуак, дневники конца 1940-х

Мы пишем, чтобы попробовать жизнь дважды: в моменте и в воспоминании.

Анаис Нин, дневник, 1947 год.