Вы тут решили, что мне сначала надо рассказать о романе Рэя Брэдбери "451 градус по Фаренгейту", так что вот и мои впечатления😊

#рецензия

А еще я так устала от сгенерированных картинок, что попросила Лею попозировать мне с электронной книгой, но Плюша изволила отдыхать после тяжелого рабочего дня, как видите😁 А потому полноценной фотосессии не вышло.

Итак, еще одна прочитанная мной (четвертая по счету в этом месяце) антиутопия мне неожиданно.... не понравилась. Я сама в шоке, не кидайтесь в меня помидорами, сейчас все расскажу.

Начнем с контекста, который все и так знают, но все равно.

Перед нами общество, в котором запрещены книги как источник нового знания. Люди смотрят бесконечные развлекательные передачи, избегают сложных вопросов и не стремятся выйти за пределы привычной картины мира. Но однажды пожарный Гай Монтэг, чья работа заключается в сожжении книг, начинает сомневаться в устройстве общества, которому служит....

И начну я с неоспоримо прекрасного - книга пестрит метафорами, крылатыми фразами, ажурными сравнениями. Ее хочется читать медленно, думать над фразами, размышлять.

"Каждый должен что-то оставить после себя. Сына, или книгу, или картину, выстроенный тобой дом, или хотя бы возведённую из кирпича стену, или сшитую тобой пару башмаков, или сад, посаженный твоими руками. Что-то, чего при жизни касались твои пальцы, в чём после смерти найдёт прибежище твоя душа. Люди будут смотреть на взращённое тобою дерево или цветок, и в эту минуту ты будешь жив"

Автор обрушивает на читателя потоки тончайших метафор. Будет в тексте и густой, как тесто, воздух, и человек, хрупкий, как бумажная салфетка, и человеческая память, как чувствительная фотопленка. И каждый раз при чтении у меня захватывало дух. Настолько объемно, крупными яркими мазками пишет Брэдбери, точно художник импрессионист.

"Шире раскрой глаза, живи так жадно, как будто через десять секунд умрёшь. Старайся увидеть мир. Он прекраснее любой мечты, созданной на фабрике и оплаченной деньгами"

Но вот беда... За этими метафорами, увы, я не нашла прочную основу. И тут, конечно, дело вкуса, потому не слушайте меня, а читайте сами, но мне не хватило детальности. Мир Брэдбери, как свежий хлеб, развалился у меня в руках. В нем нет ни основания, ни крепких героев, ни мотивов. Текст-облако, текст-поэзия в прозе просто не дал моему пытливому мозгу того, что я от него ждала - внимательности к деталям, прописанных характеров, четких позиций.

От самого начала и до конца я не верила героям, не сопереживала им. Чрезмерная, бьющая через край поэтичность их меня восхищала, но не трогала. Описанные так точно насущные проблемы человечества навевали на меня скуку, а развязка не вызвала никаких эмоций совсем. Мне кажется, я стала слишком толстокожей и рациональной для такой книги. Когда я читала ее в 17 и моя голова была полна Йейтсем, Башлачевым и тем, что меня никто не понимает, Монтаг стал моей путеводной звездой, моим маяком в океане безумного рационального мира...

Ну зачем, зачем я перечитала? Эх

Намеренно не хочу оценивать, оставлю так.

А вы читали? Сравним впечатления? Пишите в комментариях!