نحن نعيش وسط عالمٍ لا يقدّم لنا سوى صمتٍ ثقيل، صمتٌ يجعل أسئلتنا تتردّد في الفراغ بلا جواب. ومع ذلك، لا أستطيع أن أنكر أنّ هناك شيئًا، ولو كان ضئيلاً، يُبقي الإنسان واقفًا رغم قسوة العدم. ربما هو العناد، وربما هو ذلك الشعور الغامض بأنّ اللحظة، مهما كانت عابرة، تستحق أن تُعاش. إنّ كلّ ما حولنا يُذكّرنا بالنهاية: الأصدقاء الذين نفقدهم، المدن التي تُهدم، الوجوه التي تتلاشى من ذاكرتنا، ومع هذا فإنّ شيئًا في أعماقنا يرفض الاستسلام، يرفض أن يذوب تمامًا في هذا العبث. لذلك أقول: لعلّ الحياة بلا معنى، ولكننا نحن الذين نمنحها القليل من المعنى، بمجرد أن نختار أن نواصل السير، حتى وإن كان الطريق يقود في النهاية إلى الصمت الأبدي. إنّ ما يدهشني دائمًا هو أنّ الإنسان، رغم كل شيء، لا يزال يجد في نفسه القدرة على الحب، على الضحك، على رفع رأسه للحظة قصيرة في مواجهة عالمٍ لا يعرف الرحمة. وهذا وحده كافٍ ليجعلني أقول: نعم، إنّ الحياة عبث، لكنها أيضًا مقاومة ضد العبث.

- ألبير كامو

- ليست مسألة إستغناء لكن أحيانًا موقف أو حتى كلمة تغير شيئًا بنفسك وأحيانا تجعلك تبعتد حتى لو كان هذا القرار ضد رغبتك.

كان بوسعه أن يدوّن حيرته وأمله، أن يسرد نجاحه وإخفاقه، أن يصف لحظات ضعفه وقوته. كان بإستطاعته أن يحكي عن صمته المعبّر، وعن ضجيج حياته اليومية. بوسعه أن يكتب عن الغرباء الذين صادفهم، وعن الأصدقاء الذين غادرهم. كان يستطيع أن يكتبَ روايةً تمتدُ من أسفلِ قدميهِ إلي نهاية العالم. يستطيع أن يذكر أسماء الشوارع التي مشها، والمقاهي التي جلس فيها، والكتب التي غيّرت نظرته إلى العالم. كان بإمكانه أن يملأ الصفحات بلوعة الفراق، ودفء اللقاء، ومرارة الفشل، وحلاوة النجاح المتواضع. لكنّه عند كلّ محاولة يجفّ مداد قلمه، وتفرّ منه الكلمات. فيكتب تحيّةً أولى، ثمّ يتبعها بنقطةٍ ثقيلة، كأنّها تقفل بابًا كان ينبغي أن يظلّ مفتوحًا. فتظلّ القصص كلّها محبوسة في رأسه، والصفحات بيضاءَ نقية، كالثلج الذي يدفن كلّ شيء تحته، وهو يعلم أن تلك النقطة هي نهاية كلّ حكاية لم تُحكَ، وبداية صمتٍ طويلٍ لا يعرف متى ينتهي.

بسمِ الزمنِ الذي لا يرحمُ.. نكبرُ في السنِّ فإذا العالمُ من حولنا ينكمشُ كالثوب المغسول، تتقلصُ الدائرة حتى تكاد تصير نقطة، ويذوي الأصدقاء كالأوراق في الخريف، لم نعدْ نحتفظُ في هواتفنا إلا بأرقامِ الذكريات، وأشباح من رحلوا، تفترُ رغبتنا في معرفة وجوهٍ جديدة، كأنما اكتفينا من البشر بما عرفناه، ويسكتُ فينا ذلك الصوت الذي كان يصرخ: "انظروني!" كما يخفت صدى النغمة في واد عميق، شيئًا فشيئًا نطوي العالم علينا كصدفة يابسة، لا تحتمل إلا حيوانًا واحدًا، ننسحبُ إلى داخل أنفسنا كحلزون يموت تحت الشمس، تاركًا قوقعته فارغة، نعودُ في نهاية اليوم كحطام سفينة ترمي بها الأمواج على شاطئ الفراش، نطرح أجسادنا المتعبة، كأكياس مملوءةٍ بالهموم. ولا نطلبُ من العالم شيئًا، سوى أن يدعنا لوحدنا نشيح بوجوهنا عن ضجيجه، ونغلق أعيننا عن أضوائه، كأنما صرنا نطلب من الحياة أن تتوقف عن العطاء، لأننا مللنا من الأخذ، لم نعد نريدُ إبهار أحد، ولا نرغب في لفت انتباه أحد، كل ما نريده هو غرفة صامتة، ووسادة تسمع أنيننا، ونوم يأتينا كغائب، لا كضيف، نكبر فيصير العالم أصغر من أن يسع أحلامنا، وتصير أحلامنا أصغر من أن تملأ العالم، ونتقلص مع العالم حتى نكادُ نختفي..

لازلتُ أقتنع يومًا بعد يوْم أنَّ لا أحد يستطيع أن يفهم الموقف والتصرُف والشعور إلَّا حينَ يمُرُ به، مهما ادَّعىٰ غيْرَ ذلك ومهما حاوَلَ الفهم أو الاقتراب أو تقدير الأمر أو التماس العُذر أو تقديم النُصح، التلويح من علىٰ الشاطئ سهل بينما الوجود في عَرض البحر يكشِف حقيقة الأمر.

- سمر صقر